Tal
y como les sucedió a Elías, al filósofo García Llorente y al condenado a
muerte, Jacques Fesh, hoy sabremos de otros dos personajes que sintieron la
brisa tenue y la experiencia extraordinaria en la que reconocieron a Cristo.
Janne Haaland Matlary
es noruega, doctora en filosofía y profesora de política
internacional en la Universidad de Oslo. Fue secretaria de Estado de Asuntos
Exteriores de su país durante tres años. Formó parte de la delegación vaticana
en la Conferencia mundial de la ONU sobre la mujer en Pekín y actualmente es
miembro del Consejo pontificio Justicia y
Paz. Está casada y tiene cuatro hijos. Es una gran mujer, que en su libro El amor escondido nos habla de su vida y
de su conversión al catolicismo.
A
pesar de haber nacido en un ambiente cristiano luterano, desde sus primeros
años, se hizo agnóstica, rechazando toda religión y, concretamente, el
cristianismo, que le parecía apto para retrógrados. Pero, estudiando filosofía,
pidió luces sobre la filosofía de santo
Tomás de Aquino a un sacerdote dominico de Oslo. Durante año y medio, fue todas
las semanas a visitarlo para hablar de santo Tomás; pero, poco a poco, se iba
sintiendo atraída hacia la cultura católica.
Un
día tuvo su primer encuentro con Cristo de modo inesperado.
“Estaba sentada con el dominico, en los
jardines del claustro, una tarde de agosto de 1981. Le dije que la persona de Cristo había aparecido en la escena de forma
misteriosa. Nunca había rezado y a duras penas vivía fuera de los libros.
Pero, de pronto, me había sucedido este hecho inquietante, intuí que el
catolicismo no era un precioso sistema filosófico, sino una persona que exigía
derecho a estar hoy tan vivo como hace dos mil años... De repente, empecé a
interesarme por Cristo y por su vida ¿Podría ser verdad todo lo que los
cristianos creían? Ahora Cristo era como una llama que me iluminaba de vez en
cuando.
“Esperaba
con ilusión la misa del domingo, me dediqué a leer historias de conversiones y
empezaron a interesarme los escritores místicos... La cuestión de la conversión
volvía a mí continuamente, pero pensar en las reacciones negativas de una
conversión me echaron para atrás. Pensaba en mis padres, en mis compañeros de estudio, en mis amigos y en
el sentimiento general anticatólico de Noruega. Los católicos eran vistos
todavía como extraños y papistas antinoruegos”.
En 1992 fue con toda su familia a visitar la
abadía benedictina de Pannonhalma, al oeste de Hungría, donde su esposo, que es
húngaro, se había educado gratis. Al llegar el régimen comunista al país, su
padre, que había sido general del ejército, fue destituido y privado de todos
sus bienes, pero los monjes lo conocían y dieron educación gratuita a su hijo.
Allí, en la abadía, ella conoció a un monje que sería su amigo y confidente durante
muchos años en su camino a Dios.
“Era un
sabio, mayor, aunque joven de espíritu y de mente abierta. Era un hombre lleno
de alegría y de juventud interior, pese a su avanzada edad. Este monje era una
fuente de agua viva[1].
Hablé con él. Jamás pensé que la
confesión funcionaría y hubiese querido
evitarla... De pronto, sucedió la cosa más asombrosa e inesperada. Me recorrió
una oleada de inmensa alegría que no se parecía a nada que me hubiese ocurrido
antes. No puedo explicarlo con palabras, pero fue un giro absoluto a mi vida
como católica. Dios, que hasta ese momento me resultaba una entidad bastante
lejana, se convirtió en un Dios personal allí y en ese momento. El brillo de
aquella experiencia duró mucho tiempo. Ahora estaba suspirando por Cristo, mi
amigo. Ya no era una posibilidad teológica, sino una realidad íntima y
personal. Era la segunda vez que Cristo se me hacía presente de forma directa.
La primera fue en el jardín de los dominicos de Oslo, con el asombro de que
Cristo era una persona viva. En aquella ocasión, me quedé, no sólo sorprendida
sino asustada, pero marcó en mí una diferencia que produjo una conversión
formal. El segundo encuentro fue más fuerte. Igualmente sorprendente. Es casi
imposible describirlo. Fue un giro aún
mayor”.
Narciso Yepes (1927-1997), el gran guitarrista español, miembro de la real
Academia de Bellas Artes, cuenta algo de su historia y conversión en una
entrevista concedida a Pilar Urbano, publicada en el N° 149 de la revista
Época, en enero de 1998. dice así:
“Me bautizaron al
nacer, y ya no recibí ni una sola noción que ilustrase y alimentase mi fe. ¡Con
decirle que comulgué por primera vez a los veinticinco años! Desde 1927 hasta
1951 yo no practicaba ni creía ni me preocupaba lo más mínimo que hubiera o no una
vida espiritual y una transcendencia y un más allá. Dios no contaba en mi
existencia. Fue una conversión súbita, repentina, inesperada y muy sencilla. Yo
estaba en Paris, acodado en un puente del Sena, viendo fluir el agua. Era por
la mañana. Exactamente, el 18 de mayo de 1951. De pronto, le escuché dentro de mí… Fue una pregunta en apariencia, muy
simple: ¿Qué estás haciendo? En ese instante, todo cambió para mí. Sentí la
necesidad de plantearme por qué vivía, para quién vivía. Mi respuesta fue
inmediata. Entré en la iglesia más próxima, Saint Julian le Pauvre. Es curioso,
porque mi desconocimiento era tal que ni me di cuenta de que era una iglesia
ortodoxa. A partir de ese día, busqué instrucción religiosa católica… Desde
aquel instante, no hay nada en mi vida, ni lo más trivial, ni lo más serio, en
lo que yo no cuente con Dios. Y eso en lo que es alegre y en lo que es
doloroso, en el éxito, en el trabajo, en la vida familiar, en una pena honda
como la de que te llame la guardia civil a media noche para decirte que tu hijo
ha muerto…
“Sé que la vida de mi
hijo Juan de la cruz estaba amorosamente en las manos de Dios. Y ahora lo está
aún con más plenitud y felicidad. Por otra parte, cuando se vive con fe y de
fe, se entiende mejor el misterio del dolor humano. El dolor acerca a la
intimidad de Dios. Es una predilección, una confianza de Dios hacia el hombre…
“Con Dios todo es
novedad. Él no se repite nunca. Además de creer en Dios, yo le amo. Y lo que es
incomparablemente más afortunado para mí: Dios me ama. ¡Cambiaría tanto la vida
de los hombres, si cayesen en la cuenta de esta espléndida realidad! Es
tremendo que el hombre, por cuatro cachivaches técnicos, que ha conseguido
empalmar, se haya creído que puede prescindir de Dios y trate de arreglar esta
vida con su solo esfuerzo… Pero el hombre, por muy abyecto que sea, siempre
está a tiempo para dejar de serlo. Vivir es eso: estar todavía a tiempo…
Quizás, porque soy un converso, creo más que otros en la capacidad de
regeneración y de redignificación del ser humano…
“Cuando doy un
concierto, sea en un gran teatro, sea en un auditórium palaciego o en un
monasterio o tocando sólo para el Papa, como hice una vez en Roma ante Juan
Pablo II, el instante más emotivo y más feliz para mí, es ese momento de silencio,
que se produce antes de empezar a tocar… Casi siempre, para quien realmente
toco es para Dios. He dicho casi siempre, porque hay veces en que, por mi
culpa, en pleno concierto, puedo distraerme. El público no lo advierte. Pero
Dios y yo sí. A Él le encanta mi música. Pero más que mi música, lo que le
gusta es que yo le dedique mi atención, mi sensibilidad, mi esfuerzo, mi arte,
mi trabajo. Además, ciertamente, tocar un instrumento lo mejor que uno sabe, y
ser consciente de la presencia de Dios, es una forma maravillosa de rezar, de
orar. Lo tengo bien experimentado”.
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